oy a petición de uno de mis tantos amigos imaginarios he leído Emile Michel Cioran, es una dulzura de pensador, un chico triste que me hace reír a carcajadas que se me confunden con las lagrimas de tristeza por compasión. Susan Sontag, no has escuchado de las risas que resuenan en la tristeza. Te aclaro no son de amargura por tu querido filosofo que es un canto a la moral y las buenas costumbres, me lo imagino a la hora del recreo con los niños mas grandes que le roban su almuerzo y él se queda con la rabia contenida, como es un tanto bizco y rumano se queda masticando su amargura, solo triste y un tanto abrumado por la realidad que le mordisquea las suelas de sus zapatos.

Pinche Emile hijo de la cioriada tal vez hubiese sido mejor que te apellidara Ramone, carajo eres el más punketo de los idealistas, tal vez te podrá acompañar en los coros el boludo de "niche" mal llamado Federico Nietzche, un gilipollas que quería follar con su hermana cuando le permitían sus dolores de cabeza, dicen cuando de daba por sentirse divino se ponía unos calzoncillos rojos bajo unas mallas azules y haciendo juego con sus mostachos. Una “S” de sinico en su remera azul, como el mar, azul.

Cuando leía sus palabras eran de una ternura insoportable, me hablaban de esperanzas, de un mundo mejor, al estilo de Imagina de John Lennon sin la dulzura de los Beatles, se que tus palabras serán mi cartilla moral y formaran parte de mi educación sentimental, eres un suicida sin vocación, me haces pensar que el mundo es una mierda y es fenomenal, es recopado. Me imagino que leíste a otro desfachatado como buda que dijo después de un largo periodo de spleen, cuando le preguntaron sus charolastras, que pedo, como te fue en el viaje mental, boludo, Dijo -Nada weyes, todo estaba cerrado, vacío como mi cerveza, cantinero, ponme un trago más- el Respondió: lo siento Cabrón, ya cerramos, pague usted la cuenta y haga favor de chingar a su madre...

Si alguna vez paras por acá, te presentaría a unas minas se visten de látex negro, zapatos de tacón de aguja, látigos, esposas y navajas de afeitar, se que disfrutaras del momento, sin necesidad de cantar I Wanna be your dog, olvídate de todo y siente que las filosofías se acaban con el dolor carnal, tal vez te acabes poniendo pedo y te inventes un tango, de esos que desgarran, en honor a la muchachada, que ceba un mate y lo alterna con tequila, en un solar baldío, junto al diablo y un gato negro, muerto, y con el corazón consumido por los gusanos que le roban los recuerdos.

Pinche Cioran, para que joderte con tus tormentas de living room, si existen las masturbaciones mentales, si fueras mujer te diría, chica, que estas mal follada, anda a tomar por culo, pero bueno, tal vez seas de los que ve el vaso medio vacío. Acá, conmigo, a veces hasta el vaso se han afanado .y otras veces, no está el jodido vaso, pero me encuentro un lago, con aguas para bañar a una ciudad.

No sabes lo que quieres, pero sabes lo que no quieres, que es un buti de cosas, allá tu con tus remilgos, tu asco al próximo bar, y mira lo que te has convertido en un ídolo de jóvenes que se comen el mundo con ideas; niño malo, niño malo, arrojas la piedra y escondes la mano para sacar de tus sombrero de prestidigitador una granada, donde se quema el mundo y madura tu voz en la tinieblas; mientras que, un dios ateo abjura de todo menos de ti. Puede que alguna vez hallas sacado un banco de madera, en una plaza o jardín público y comenzado tu pensamiento crepuscular, con algo parecido al fin esta cerca, arrepiéntanse impíos mientras, en el suelo, esta tu sombrero de Bombin esperando unas monedas, para una botella de vino corriente y una puta, que imagina cuando te ve, los inconvenientes de haber nacido.

Siento que Ahora estarías escrito en algún club de Ufólogos por que no te basta la tierra ni el cielo prometido, tú eres de la idea de un suicidio colectivo, para poner la cereza en el pastel para tu tentación de existir.

Me tienes fascinado, con tu lectura, me han dado ganas de hacer mi buena acción del día, de visitar a los viejecitos de los asilos, de alimentar a las palomas, de ir a la iglesia a confesar mis pecados y los tuyos, de fundar un partido político o de ir corriendo con un lirio cortado, o matar a un ruiseñor…

Se que podrás inscribirme alguna vez en tu club que es parecido a los rotarios, donde leeremos el manual de buenas costumbres, jugaremos canasta y haremos cotilleo de la juventud descarriada, reconociendo que ya no hay moral y perdón de dios mientras, tomamos limonada; así que te pido por favor hazme instrumento de tu paz, llevadme a tu rebaño que soy una oveja descarriada enferma del espíritu, que tiene la soberbia de escribir para su único "el lector hipotético", y es él quien me está dictando las palabras y me dice: ya déjalo, has sido muy malo con ese señor que solo buscaba hacer el bien y tu has enlodado su digno nombre.  Pero cabrón se que no te gustaría un libro de alabanzas, tal vez una lectura desinteresada de tu obra y que cada quien se rasque con sus propias uñas, pero que se rasque, porque no sentir la comezón de la infecta vida, es estar un poco mas que muerto. Sea pues Cioran, me despido de ti y de toda la bondad de tus paginas, un golpe en las dos mejillas y una patada en los cojones.

Por siempre