ace tiempo vengo estando solo en el mundo real ™. Después del trabajo camino los largos senderos iluminados del mundo espejo; todavía me consigo sorprender con algunos blogs o veo páginas personales; estoy en algunos foros de literatura, lamentablemente, en otro idioma; los que he encontrado en la lengua de Cervantes se basan en best seller o libros de autoayuda. No me gusta opinar ahí, o abrir temas de discusión, en los foros, simplemente los sigo o apostillo en alguna cuestión marginal, la mayoría de los casos, cuando considero algún tema interesante. Luego, con algunos tips en lengua extranjera, salgo a buscar recomendaciones de libros, solo, recorriendo estanterías llenas de promesas, pero al final del trayecto tengo las manos vacías.

Los foros me dan a la tarea de libros por leer, otros novedades musicales, tecnológicas o de diseño; el Mundo Real ™ me retribuye hastío. Entonces me trepo a mis caballos llenos de pasatiempos y el día se hace pequeño. El mundo es ancho y ajeno, yo, antes, no tenía tiempo para lo binario; ahora, poco a poco he migrado a las paredes asépticas de la metáfora de una metáfora.

Siempre me jala el budismo y ahora, un Koan perfecto seria el Sutra del Corazón, hecho de unos y ceros. Las fiestas, los amigos, el deporte y la adrenalina se han quedado en el otro planeta. Siento un poco de pánico, ningún hombre es una isla, así que tome a mi reflejo y lo llamé viernes, me miro con sus ojos iridisados de verde, y así nos conocimos. Imagina a un huracán lleno de aristas y recuerdos, coronas de olivo, y sombreros llenos de citas despreciables, memorias perdidas y gatos que escapan a la media noche. El flujo mental fue un zapping en el lóbulo parietal, y entre voces de Dios y letanías de Satán; Los junte en un canal muerto; el flujo de pensamientos divergentes se hizo uno y quedó esta suerte de silencio, como cuando pasa un ángel o estalla una bomba.

Después de servicio técnico, ahora puedo platicar con ese oscuro y amargo animal que soy y he sido. Aprecio mis monólogos, mi burdo intento de crónicas textuales, o una lectura sin prisa ni pausas de algunos muertos resurrectos. Lo único que jode al yo que es el otro, es el regreso después de una pesca con algunas flores coleridgiana o el palacio de Kublai y saber que los resultados son ambiguos, ¿A quien le importa que es un Fed Rss, si no es un usuario habitual del mundo espejo?, ¿Quién se puede maravillar de la Genialidad temática de Jhon Zorn, si su top ten lo dan la 40 principales? ¿De que sirve el placer de leer un libro en su idioma original armado de un diccionario, porque todavía no existe una traducción en tu idioma si es mi noche numero 40 y estoy clamando solo en un desierto de espumas y ceniza?

La ira del dios de Mozart llena de ondas mi oído, y en esta oscura noche del alma, que tomé prestada a un místico, escribo como una tabla de salvación, como el que fui, el chico que no pudo caminar durante dos meses y sus muletas fueron las palabras, una enfermedad me quiso robar las piernas y terminó regalándome dos alas. Siento, no lo se de cierto, pero a veces el piadoso se aburre y deja los dones a resguardo del maligno.